Ich streiche über den Grund,
fühle das Gewebe unter mir,
die Fläche rein und gespannt.
Ich zittere leicht über die Hügel,
lasse Farben ziehen,
die sich in Schichten winden,
mal zögernd, mal entschlossen.
Es ist, als flüstere der Grund dem Zufall ins Ohr.
Ich lausche den Launen der Linien,
den Tönen, die im Grau schimmern,
dem leisen Puls zwischen Rosa und Gold.
Ich denke, ich male –
doch etwas lenkt meine Hand,
als hätte das Bild einen eigenen Willen.
Und plötzlich erkenne ich das Geheimnis:
Nicht ich zeichne Licht und Schatten,
nicht meine Borsten –
es ist das Wasser, das die Farben trägt,
und mich nur als Begleiter lässt.
Bild: Autorin, Acryl auf Papier
